Salve Excrementos:
Decía Locke que el hombre cuando nace, coienza su existencia como una "tábula rasa", intactos e inocentes, y que era el transcurso de nuestra vida lo que nos hacía cambia, el contacto con el mundo, su influencia. Los estamentos autoimpuestos determinan nuestra vida por unos cauces que ni alcanzamos a controlar. La vida misma nos ha colocado en el agujéro decrépito por el que reptamos hacia la muerte, sin destino manifiesto ni capacidad de opinar. Aquellos que se oponen al destino son integrados por una nueva vía, mas en nuestra ignorancia tendemos a creer haberlo engañado.
Vemos la realidad a través de filtros imposibles de apartar. Somos entes ciegos, carentes de una voluntad real que nos convierta en inmortles.
He de ser sincero con vosotros, mis pequeños drugos: Habéis sido manipulados. Quitad de una vez esa cara de sorpesa y planteáos porqué. ¿Ha sido la sociedad? ¿Somos víctimas de un complot? No!!! He sido yo. La realidad que creéis conocer no es más que la suma de todas vuestras experiencias anteriores, y por ello repondéis sin pensar.
Hace un par de meses os presenté un texto sentido, furioso, sangriento. Un texto alejado de lo común, pese a que ninguno descubrísteis porqué. En los comentarios, un mensaje os solicitaba una interpretación del mismo, un descubrimiento intelectual acerca de lo que el autor había querido expresar. Muchos de vosotros abrísteis vuestro corazón y vuestras almas, ansiosos por conocer la respuesta que el personaje principal había vislumbrado, la gran verdad que le conducía al abismo de una locura que ninguno de nosotros conocerá jamás. El texto era un enigma, y vosotros decidísteis participar...
¿Y si todo lo que conocéis es una broma? ¿Y si todo lo que amáis no es más que una burda farsa cuyo creador es vuestra propia mente? ¿Y si todo el arte, la literatura, los sentimientos y las palabras no son más que risas del cadaver se un autor muerto hace eones?
Puede que el motivo de toda esta mierda, de todo este juego, sea tan banal como su contenido, pero no podía evitarlo. Llevo años viviendo bajo el estigma de grandes obras que no soporto, de increíbles creaciones que supondrían mi exilio intelectual si se me ocurriese criticarlas. La gente tiende a glorificar aquello cuya interpretación suscita una maravilla para los sentidos, mas no es más que eso: interpretación. Nuestras mentes y nuestros corazones crean monstruos que nuestro ego no es capaz de vencer, y las colocamos en un podio que no sabemos si merece únicamente por el hecho de que muchos otros lo han hecho con anterioridad. Criticamos e interpretamos la realidad y todo lo que en ella confluye bajo la tutela de los que nos precedieron, y tendemos a callarnos cuando las mayoría de opiniones en tan inmensa que la nuestra no solo será como una lágrima en el oceano, sino como una risa en el infireno.
Este es mi particular homenaje al Quijote, a Ciudadano Kaine y a Madamme Bobarí, algunas de las mayores mierdas que han pasado por mis manos, por mi mente y por mi esfínter. Esta es mi broma, mi gran texto sentido, cargado de emoción, crueldad, malicia e inspiración. Este es mi juego, donde todos habéis participado y muy pocos acabado. Mas no temáis, era muy rebuscado, lo que no quiere decir que todo esto no estubiese pensado.
Os lo explicaré:
Generalmente interpretamos los textos como una situación cualquiera que sirve de excusa y contexto para las reflexiones del autor. Miles de millones de libros de todo el mundo se basan en esta estructura, que en ciero sentido es la más lógica y correcta, pero ¿Qué pasa si esa estructura se cambia? ¿Que pasa si todas las pajas mentales, si toda la reflexión, son en realidad una mera excusa? Aquí es donde casi todos habéis fallado.
La lucha no es una excusa, sino el tema central en sí. Aquí no había metáforas, no había interpretación, la gran verdad estaba ante vuestros ojos todo el rato, pero confundísteis mi intención. No era un ser apunto de nacer, ni luchando consigo mismo, igual que el Quijote no tiene porqué ser un reflejo de nada, únicamente un viejo loco. Habéis presenciado un combate de Mortal Kombat, popular juego de principios de los 90, desde el punto de vista de el luchador, como si fuese un personaje vivo, obligado a matar por diversión a lo largo de la eternidad. El personaje cae en la oscuridad porque no había sido seleccionado, sus recuerdos eran difusos porque alguien los había escrito para él, y su terror y locura eran incomprensibles porque por una milésima de segundo fue consciente de que toda esa muerte, ese sufrimiento, solo servía para divertir a aquel extraño ser que le observaba al otro lado del televisor.
Esta ha sido mi broma, mi gran misterio. Una partida a un videojuego. La realidad tambaleada por la interpretación de algo tan banal que nadie considera posible. Puede que el arte sea una gran mentira, puede que todo lo que amamos y sentimos forme parte de un extraño juego. Pero ¿A quién le importa? Todo cuanto creemos forma parte de nosotros, así que sonreid, pues es de las pocas cosas que nadie nos podrá arrevatar.
Sed Buenos
P.D: Probad a juntar la primera letra de cada párrafo... Pardillos
